Он сидел у окна, за которым весна.
Он смотрел на счастливые пары.
За окном тишина. Выпито до дна.
Опустели к ночи тротуары.
Уже несколько лет ее в городе нет,
Стал художник о ней больше думать.
Он купил билет на любимый балет,
И решил Галатею придумать.
Он стихи сочинял, потом гитару брал –
Тишину тревожили струны.
Он ее обнимал, песни ей посвящал
Про любовь, что всегда была бурной.
Он летал в облаках и там ее на руках
Носил, чтоб ей не было страшно.
Сам испытывал страх, если был не в мечтах.
Остальное все было не важно.
Он ее сотворил, он ее оживил
(Видать, нравилась богам затея).
Слишком сильно любил, на пьедестал возносил;
Но ушла от него Галатея…
Пигмалион
© Copyright: Константин Непостоянный, 2003
Свидетельство о публикации №103030900592
Свидетельство о публикации №103030900592
Рецензии