Мой бриг, потрепанный ветрами,
Мой бриг, потрепанный ветрами,
В заплатах, просоленный парус поднимает,
Готовый вновь к сраженью со штормами.
Летит в волнах и в синей дымке тает.
В мечтах несется к берегам далеким,
Опять весь в поисках таинственных чудес.
Летит в волнах скитальцем одиноким
Туда, где синь воды касается небес.
10.00
Свидетельство о публикации №103030601040