Блюз ночной смены 1996

А у тебя с утра болит голова,
Глаза, волоса, рука, нога,
У стола, как всегда, куча дерьма с утра.
Ночная смена — как хочется спать,
Ложиться на землю и не дышать,
День недели не распознать, остается лишь ждать.

А у метро из ларька голосок чувака,
Он поет из кассеты, что такие дела,
Суббота пришла, ни хрена себе, вот тебе на!
А ты со смены и тебе до фонаря
Жонглеры, светофоры, цветы , кусты,
Мосты, скорей смотри, сколько всего здесь внутри.

И только днем она тебе торопливо звонит,
Говорит и молчит, но больше говорит,
Диабет и бронхит, ты разбит, ты почти что убит.
А она понять не может то, что времени нет,
Что ответ в том, что бед хватит на сотню лет,
Ты бы рад ей помочь, но твой бред — словно автопортрет.

Опять на смену. Пролет, крутой разворот,
Никогда не подведет тебя твой автопилот,
Пусть она тебя ждет... Что за черт, надо делать отчет.
И с утра тот же бред, электрический свет,
В цеху поутру, наполовину в дыму,
Котлет больше нет, а паштет отнесли в Комитет
Охраны Труда...

И вот опять, как всегда, болит голова,
Глаза, волоса, рука, нога,
Щека у виска, переносится — все как всегда.
И она спит у телефона, а ты спишь в метро,
Все равно все давно решено: ничего
Не осталось, и все превратилось поспешно в ничто...