Художник

Художник видит полотно,
Но почему не льстит оно
Его – художника – тщеславно?
Он снова льет в бокал вино…

Он никому не угодил.
Он мир особый породил;
А нынче утром он решился –
Штрихом последним оживил…

Там есть интрига, свет и тень,
Каморки гениев злосчастных
И в ад последняя ступень…

Там стол богатый для гостей,
И храм без признаков чертей;
Там море жизни и пустыня
Бессмысленных и злых смертей…

Устал он вздор изображать,
Людей, что любят спать и жрать…
И почему в своей последней
Он должен что-то искажать?

Друзья – и те! – вошли во вкус:
Их укусил опасный гнус
Корыстолюбия и славы…
Так пусть их ровно бьется пульс,

Когда узнают эту кисть…
Увянет не один нарцисс,
Что цвел в душе самодовольно.
Но: кто найдет, тому и приз!..

Он – приз нашел, он мир создал, –
Он воплотил-таки свой дар,
Уже не мучимый тревогой,
Он отдал все, он все раздал…

Для нас простое полотно,
А для него оно – окно,
Которое раскрыть обязан,
Пусть даже и разбив стекло, –
Окно в тот мир, что нам заказан,–
Одним мазком, касаньем – разом…