Страдая от беспутсва мира,
шепчу до утренней зари:
не сотвори себе кумира!
и ближнему - не сотвори!
Какое низкое коварство -
поэта званьем ублажать,
во Тьме Поэзии на царство
сажать. А он повелевать
не может - там не чтут закона,
и генералов, к счастью, нет -
говаривал другой поэт,
тогда что проку от короны...
Да и пошла она!...
Когда
и так есть все, и все от Бога.
И жизнь легка, как та дорога
в степи, в полях, да сквозь метель!
А утром снег что карамель
хрустит. И мчатся с горки дроги.
Пусть кто-то хвалит,
кто-то хает.
Июнь. Уж роща отряхает
за годом год - две сотни лет -
труху.
И вечно чист поэт!
...Не сотвори себе кумира -
я это всуе говорю,
сам, понимаете, творю...
Предпочитателям Пушкина
© Copyright: Кудрин Владимир, 2003
Свидетельство о публикации №103030300394
Свидетельство о публикации №103030300394
Рецензии