Когда за тридцать девять и пульс едва дрожит,
То всё, что ещё можешь, всё строчка уместит,
Где пишется не очень, противен вид листа:
«Прощайте… Умираю…» И лечь под сень креста…
И вряд ли отличаешь где полночь, а где день…
В обеих равно тяжко и всё ужасно лень:
Иль мечешься по ночи, где пробуешь уснуть,
Иль день клянёшь напрасно, пытаясь в сон нырнуть,
Где завтраком, обедом и ужином порой
Лишь аспирин и морсик… И с тяжкой головой
Подтянешь лист упрямо, уткнёшься тупо вниз
И долго-долго смотришь: « А может всё каприз?
Кому нужны те строчки, подумаешь, молчу?
Как вроде делом занят, болезнь свою лечу…»
Но может, есть там кто-то кому не всё равно?
Ведь этот кто-то… дорог!.. Пусть и не помнят, но
В моём остались сердце и будут там всегда…
А что до всех болезней – проходят иногда.
Болею
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2003
Свидетельство о публикации №103030100256
Свидетельство о публикации №103030100256
Рецензии
