Причалила бы здесь душа...

                Причалила бы здесь душа,
                Однако, воды пресмыкая,
                Льется песня мимо.
                А поперечина моя
                Разжалила себя, разбита.
                Смыкая слоги в языке,
                Я затыкаю стоны правды,
                Ропщу в “безоблачной” реке
                И настигаю в том припеве
                Суть приторства в безмолве испокон.
                А посреди всего, изыскано лаская своды,
                Родится, вновь и вновь нема,
                Чужая боль в родстве природы,
                Где всё и все во всём -
                Есть одинокое прозренье.
                Разрушить бы устав безродный.
                Напомнить бы себе о том,
                Что  выродиться в беспородном -
                Поступок трудный, но живой.
                Я не люблю писать,
                Слова итожа на листе.
                Я не люблю читать,
                Преумножая предпочтенье.
                Я не люблю искать
                Проталины в мечте -
                Их нет, как и свободы утоленья.
                Я жду лишь тех,
                Кто здесь в путине следной,
                Лишая почести судьбу,
                Родятся малою гурьбою,
                Но превосходны в степенях.
                Тех самых, кто здесь жив
                И, наполняя сутью волю,
                Рожден себе самим в подарок...            
                Мне жаль себя, что
                Не умею, не могу
                Ни сделать, ни сказать,
                Что замертво живой живу,
                Все слыша вой
                Душевный, срывный,
                Не смея сдвинуть с края
                Преступное полуживотное родство
                Природы человека
                С человеком без природы.
                В том не единое начало - врозь.
                Я не могу сказать об этом,
                Думать только иль писать,
                Царапая себя словами,
                Тревожный свой будя покой.
                Вот так всегда.
                Молчу, молчу, не видя в соре,
                Не слыша, затыкая уши в сон,
                Живя в затеяном позоре,
                Где зло, добрея из окон,
                Глядит, и, осязая в суе,
                Стремительно во цель живет.
                Но лишь услышу в разговоре
                Вздор, роптание, укор, насмешку, раны
                Уж не могу молчать, презрительно приемля.
                Хочу отсюда убежать
                И не могу -
                Здесь люди где-то есть, я знаю,
                Просто люди, живые
                И такие же, как я, не злы, но чужды всем,
                Кто здесь себя дор`ожит столь напрасно.