Взяла я в руки карандаш,
Сижу, над вечностью вздыхаю…
Была б художником, пейзаж
Или картину написала…
Но я - бездарность, я поэт,
Искатель мрачных приключений…
Весь для меня в любви секрет,
Нет для меня чужих суждений.
Зачем же жизнь свою пишу?
Зачем все чувства возвышаю?
Я глупых слов себя лишу,
Поймя, что о тебе мечтаю...
Поэту легче написать любовь,
Чем мямлить правду с глупой рожей,
А рядом прошумит людская молвь,
Так объясняться в чувствах мне не гоже…
Да, я мечтатель, верный друг
Простых, извечных, глупых фраз,
Мне все дороже сердца стук
И нежных слов твоих атлас…
Взяла я в руки карандаш,
А что писать еще - не знаю…
Ты мне любовь свою не дашь…
И я над вечностью вздыхаю…
Взяла я в руки карандаш
© Copyright: Varsya, 2003
Свидетельство о публикации №103022800755
Свидетельство о публикации №103022800755
Рецензии