Кто-то по небу пишет рукой,
Пишет стихи, забывая покой.
Душит сомнением первую прозу,
У зеркала меряет гордые позы.
Однажды ему пригодится всё это.
И каждая мысль, что не спит до рассвета
Найдёт своё место и отклик, и трон,
Окажется более важной, чем сон,
Слова, наконец, зазвучат в унисон.
И вот уж написан волею твёрдой
Бескомпромиссно, честно и гордо
Всех поражающий длинный роман
Где он ничтожество мира сломал.
Из мук и бумаги сложится жизнь,
А слава протянется далее тризн.
И смерть уж не сможет бесследно стереть,
Всё, что успел он прижить и воспеть.
А я не способен на подвиг пера,
До неба ни как не дотянет рука.
Мысли, увы, не дерзки и не новы
И шаг моих строк уж больно не ровен.
Но всё-таки держит какая-то сила,
Что-то связало, что-то пронзило.
И не даёт по ночам просто спать,
Как будто обязан, что-то сказать.
О молодом поэте и обо мне
© Copyright: Мария Март, 2003
Свидетельство о публикации №103022800060
Свидетельство о публикации №103022800060
Рецензии
Дай Бог, чтобы не прошло!.. Я, например, восемь лет не писал. А потом жизнь заставила. Не надо искушать судьбу. Уж если пишется, надо писать! Удачи Вам!!!
Всегда Ваш,
Александр Макаров 28.02.2003 01:10 • Заявить о нарушении
Всегда Ваш,
Александр Макаров 28.02.2003 01:10 • Заявить о нарушении
Да, просто бросил, как пить бросают...
Писать "в стол" надоело. Вот и...
Александр Макаров 28.02.2003 01:24 Заявить о нарушении
Писать "в стол" надоело. Вот и...
Александр Макаров 28.02.2003 01:24 Заявить о нарушении