Не в том судьба, чтоб восхваляться с милости врага,
И не затем проставлены шаги в тот осужденный мир,
Чтоб, исчерпав всю горечь мистики труда
И радуясь за плесень мнимого лица, уйти.
В седьмом поту усваивать толики малость,
Зажечь покой извечности благого рода.
И горько-горько о юности стремленья плакать,
Забыть о сне, упрятавшись, и сгинуть в ссоре.
Уж кровь измерзшею лилась, уж тлел и пепел долго,
И наводненьем наполняя чашу, внедрен был океан.
Страданье верой, молитвой воля глумились с ереси убого;
Затвор уж спущен был — укрыты сотни ран.
Но что священник, что плут придворный —
Звучит бессилие, дрожащий скрежет.
Предать огню и чин и тяжесть чести сонной,
Но воротить прекрасный пиита нежный лепет.
Стихотворец
© Copyright: Троица Микаель, 2003
Свидетельство о публикации №103022800054
Свидетельство о публикации №103022800054
Рецензии