Навылет

Я умная, радость моя. И это клеймо – не смоешь.
Ты не можешь представить, сколько я понимаю, на самом деле…
Я сбегаю в романтику лишь по службе – как Ленин в Польшу.
Нам надо дожить до марта. А потом – дожить до апреля.
Москва без тебя – пуста, и Питер ничем не лучше -
как сто обезлюдевших городов из «Марсианских хроник»…
Чей-то пристальный взгляд наблюдает, как мы друг друга учим
обращаться заново в светлых, смешных, влюбленных.
Но я умная, радость моя. Да и ты – будь здоров. Воздушные замки –
не для меня… не для нас… не пристало реальность рушить.
Ну разве что изредка, на крайняк – когда совсем замерзаем,
и Алмазная Дева с секирой приходит по наши души.
Но ты только попробуй представь, как я уже всех достала
этой рельсово-бесконечной междугородней темой!
Я умная, радость моя. И засыпать под одним одеялом –
конечно, утопия… И чертова зимняя темень,
что никак не кончается, хотя календарь говорит: «Пора бы!» –
так утомила тебя – до морщинок у глаз… я вижу.
Перемещения – по отнюдь не прямой траектории краба.
Но почему-то в итоге – подкожно. Все ближе, ближе…
Я умная, радость моя. Молчу – не значит, что не врубаюсь.
Я тебя отыскала – помнишь? - по тонкой ниточке пульса.
Да и ты заметил меня, хотя я не вешала банер
рекламный. Они не знают, как это бывает. Пусть их…
Тоска по голосу твоему - не в обрывках «асечных» разговоров,
а по живому, со всеми нюансами отзвука и расцветки.
Мы все сумеем, мы скоро встретимся, скоро
обнимемся… нужно ли что-то еще? Моя двадцатая сигарета
за день – это нормально, практически вбилась в пачку.
То, что есть у нас, - не должно обернуться пылью.
Руны, Таро, гороскопы – почти ничего не значат.
И наступающий день в зрачках твоих – бьет навылет.

26.02.03 г.