Людно нынче на Парнасе,
Протолкаться мочи нет.
Затерялся в этой массе
Тот, кто думал, что поэт.
Ни в Есенина, ни в Фета
Он не вышел статью строк,
Просто было у поэта
То, что в нём Господь иссёк.
Просто жил он серым волком
Посреди дремучих дум,
С чувством мог сказать и с толком
Всё, что вдруг взбредёт на ум.
Всё, чем душу растревожит,
Он крутил в тугую плеть –
То-то плеть ему поможет
Разбежаться и взлететь…
Мог бы как и что угодно,
Мог бы что и как хотел:
По земле ходить свободно
И толкаться в груде тел;
В бесшабашном ли полёте
В выси взмыть – и там пропасть…
Мог тузом бы быть в колоде,
Да не смог вписаться в масть.
На Парнасе людно стало,
Затоптали весь порог.
Знаешь, как осталось мало,
В ком участье принял Бог?!
Их по пальцам – пальцев много,
Только начал – рвётся счёт…
Видно, с искрами у Бога
Нелады… иль что ещё…
Тот, кто думал, что поэт...
© Copyright: Volchar, 2003
Свидетельство о публикации №103022700241
Свидетельство о публикации №103022700241
Рецензии
А есть ли этот самый толк?
Зачем писать все это?
Поэтов ныне целый полк.
Творцов почти и нету.
С уважением.
Дмитрий Лейц 03.04.2003 09:36 • Заявить о нарушении
Зачем писать все это?
Поэтов ныне целый полк.
Творцов почти и нету.
С уважением.
Дмитрий Лейц 03.04.2003 09:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.