И не то чтобы одиноко, а одиночно как-то.
Мокрый ветер дует в лицо, а холодит спину.
Проходя сквозь башку, застревают в гортани факты,
обращаясь подспудно в чувство грусти, в судьбу, в картину
серой вечности. И словно от слова к слову
переводишь глаза, переходят ботинки от лужи к луже...
Ни в цепочке секунд, ни в словах, ни в дожде ничего не ново.
Если думать начать, для чего мне всё это нужно -
ничего не придумать, да поздно - уже ведь начал,
задержался на пару мгновений, отстал от жизни...
Лучше просто шагать по лужам, как заяц скачет
по траве, или как ползут под ногами слизни.
Видно, есть что-то близкое в сырости поздних улиц,
что-то свойское в колком ветре, в самой природе,
в том, что я, в одиночном порядке, иду, сутулясь,
вроде как, направляюсь, - и направляем, вроде.
И не то чтобы одиноко, а одиночно как-то...
© Copyright: Максим Упс, 2003
Свидетельство о публикации №103022700121
Свидетельство о публикации №103022700121
Рецензии