Когда умрут мои мечты,
И время будет лучшим исцеленьем,
Тогда поймешь – чуть не погиб
В то время, что страдал прозреньем.
Ты тропы проложил. В них травам прорасти.
И тех следов никто уж не заметит.
Ты так мечтал, что по тропам судьбы
Пройдет наследник твой, а здесь лишь ветер.
Здесь каждый след как яркая судьба,
Но он порос и нет ему возврата.
В тот миг, когда земля под ним была
Ещё гладка, немята.
Смирись же с тишиной своих ушедших дней.
Как ни коси, травы из них не вырвешь.
Быть может кто-то вслед стремиться из людей.
Но горе в том, что ты его не видишь.
18 февраля 1987 г.
Остров Кунашир
Тропа
© Copyright: Дмитрий Сапрон, 2003
Свидетельство о публикации №103022700111
Свидетельство о публикации №103022700111
Рецензии
