ПРО Under my skin

/Моей Матери. Которая, как всегда, все примет и даже простит.
Но в который раз не поймет/

Какой КамЕль струит в мои трахеи
свой терпкий с горьковатым вкусом дым?
Какой КабЕль (какой, простите, Перец),
ОктЯбрь, вечОр, морозно, третий Рим…
Простая недостача фальши в мыслях,
подлитая изрядной дозой сои,
прошепчет аморально в фирму «тЫ, б***ь».
Но утром знаешь: нет, не ты. А стоило...
Отгородившись от реальности локтями
бредешь по пустоши метрошной в стае.
А где-то наверху звенят трамваи.
Они железные, и это так пугает.
Наверно, нужно оглянуться, Гамлет,
чтобы увидеть тень Отца. И стену.
Но я, прости, практически уж ‘ve got him
under my skin. И это портит вены.
И кислотой (синильной?) растворяет
твое непонимание момента.
Я повторяю (bitter!): время тает,
на слишком многое накладывая Вето.

И ты поморщишься, увидев Слово
в седьмой строке. Хоть суть ты мыслишь так же.
Я попытаюсь оправдаться снова,
но Крест себе на лбу поставлю сажей.