Зубная боль

Любовь без шансов тяжкий груз
И инвалидности подобна.
Она - односторонний флюс
И как зубная боль удобна.

                ***
"Молчи, скрывайся и таи
И думы и мечты свои..." -
Сказал поэт, сказал прекрасно,
Но думу скрыл, и мне не ясно,
Кого имел поэт в виду,
В каком он сам стоял ряду?
И хоть стихи ласкают слух,
Но все-таки, одно из двух:
Или молчишь - иль ты поэт,
Другой альтернативы нет.
И зря терзаюсь я сомненьем.
Стихи должны быть откровеньем!
А не захочешь обнажаться,
Стихи откажутся рождаться.
Писать, конечно, можно "в стол",
Но и в столе ты будешь гол.
Поскольку дело ведь не в этом,
В столе иль не в столе стихи,
Коли ты мнишь себя поэтом,
Если не пишешь чепухи,
То ты читателя впускаешь,
Туда, где много темных сил,
Туда, где сам себя не знаешь,
Куда и сам бы не входил.


У СТОМАТОЛОГА
Поход к дантисту - наказанье
Еще задолго до того,
Как сядешь в кресло. Страх страданья
Страдания хуже самого.
И все же, как ты не крути,
К врачу приходится идти.
Не косметический ремонт,
Ремонт серьезный, капитальный.
Мне говорят: "Откройте рот!"
Я открываю моментально.
И новый экспонат готов
Для выставки открытых ртов.
С открытым ртом лицо глупее
У человека, у любого.
Откроешь рот и ты тупее
Становишься угла тупого.
А если ты не очень смел -
Укол, чтоб вовсе отупел.
Мне не страшна зубная боль.
Ее терпеть привык я с детства,
Когда нас стригли всех "под ноль" -
Дешевой гигиены средство.
Теперь же "ноль" грозит зубам.
Пришла за сладости расплата.
И хочется кричать: "Не дам!",
Хозяйке белого халата.
Но знает доктор свою власть
А я, беспомощней младенца,
Даю навластвоваться всласть,
В руке сжимая полотенце.
Хозяйка белого халата
Меня нашпиговала ватой.
Она ни в чем не виновата.
Она красива, пахнет мятой.
А я уже небрит с утра,
А стоматолог все колдует.
Я чувствую тепло бедра.
Это тепло меня волнует,
И отвлекает от зубов,
Но мысли грустные приходят:
Я лишь один из сотен ртов,
В которые мосты наводят.
Не косметический ремонт,
Ремонт последний, капитальный.
Потом Безносая придет.
Я к сцене не готов финальной -
Пусть зубы мне она не скалит
Своим парадонтозным ртом.
Но следуя примеру Скарлетт,
Я все обдумаю потом.
И к черту мысли те, довольно,
А все же доктор хороша.
Гуди машина, сделай больно,
Чтобы забыла боль душа.

 
В ОЖИДАНИИ ПРИЕМА
Ах, эта очередь к врачу!
За дверью бормашины звуки.
Я время скоротать хочу,
И сочиняется от скуки.
Неглубоко и без труда,
По большей части ерунда.
Хотя в отдельные моменты
Есть вдохновенья элементы.
А так - словесная руда,
И я скорей хочу туда,
Где отвратительные звуки
И восхитительные руки.

ГЕОМЕТРИЯ
А вот и врач, халат притален,
Чтоб подчеркнуть фигуры стать.
Настолько образ сексуален,
Что хочется его обнять.
И начинаешь размышлять
О спецодежде, униформах
О геометрии, о формах,
О разных линиях кривых,
А также стройных и прямых.
О том, кто больше сексуален:
Круг, эллипс, ромб или квадрат
И почему халат притален,
И отчего тому я рад.
Быть может это от того,
Что? может быть и без него.
Но что-то я сентиментален.
И, право, хватит про халат.
А эллипс все же сексуален,
Не то, что ромб или квадрат,

СЛАДКИЕ МУКИ
Бормашина раскалилась,
Стала слишком горяча.
Молодая врач склонилась
И касается плеча.
Это сладкое мученье,
И похоже на стриптиз,
Гибкие телодвиженья
Обещают главный приз.
Но его ты не получишь,
У тебя не те права,
Ты получишь только кукиш,
От жилетки рукава.
Можешь "поедать глазами",
Если хочешь даже съесть.
Но без рук, а они сами
На колени могут сесть.
К тебе могут прикасаться,
Но стерильно, не любя,
И доступными казаться,
И обманывать тебя.
В облаке прикосновений
Ты теряешь следствий нить,
Так, что боль от наслаждений
Уже трудно отличить.
Что за странные сравненья?
Ляпнул что ли сгоряча?
Что за сладкие мученья
На приеме у врача.
Или в доктора влюбился,
Или старческий маразм,
И мозгами повредился?
Поэтический оргазм?
Нет, совсем не в этом дело,
Но без искры нет огня,
Просто молодое тело
Слишком близко от меня.
И оно меня заводит,
Дразнит и влечет оно.
В старых жилах кровь забродит,
Превращается в вино.
Стар и млад - не много надо,
Осушил вина стакан -
И у старого и млада
В голове уже туман.
Ну а дева молодая
Это хуже, чем вино.
Вот история какая,
Мне и грустно и смешно.


               ***

Мы слишком разные с тобой.
Ты молода, а я - не очень,
Вернее даже очень не.
А если честно, между прочим,
Годишься в дочери ты мне.
Ты как вода, а я как камень.
Но камень точится водой,
Ты холодна, а я как пламень,
Хотя давно уже седой.
Но мой огонь - огонь холодный,
А холод твой - сожжет дотла.
И для добра уже не годный,
И не способный сделать зла,
Я не возьму тебя с собой.
Мы слишком разные с тобой.
   

                ***
                I
Я говорил, что мы не пара,
Что между нами пропасть лет.
Я говорил, что слишком старый,
И ждет меня не этот свет...
Сказала ты: "Побойся Бога!
Не ведом промысел Его,
И где кончается дорога?
Где финиш? Сколько до него?".
-Ах! Если б только в этом дело -
Другие были бы дела.
И если б молодость умела,
И старость если бы могла...
Еще не умер я, конечно,
В пороховнице порох есть,
А не растраченную нежность,
Ее вообще не перечесть.
Но нет безумств и нет мечтаний
Я так от них уже далек.
И не горит огонь желаний,
А слабо тлеет уголек.
И, кажется, порой не знаешь
Или боишься дать ответ:
Живешь еще иль доживаешь?
Вопросы есть - ответа нет.
Туда, куда меня ты манишь,
Закрыты для меня пути.
Поскольку совесть не обманешь.
А совесть не велит идти.
А просто так бурлачить лямку -
Особого резона нет.
И время в траурную рамку
Уже примерило портрет.
               
                II
Нет, это ты, конечно, врешь,
Что нет безумств и нет мечтаний!
Себя, мой друг, не проведешь:
Горит огонь, огонь желаний!
А строки, что слагаешь ты,
Ну разве это не мечты?
А про молодок больнодумство -
Ну разве это не безумство!

                ***
Надо ж! Только повстречались,
А разлука тут как тут.
Дни веселые промчались,
Дни печальные придут...
Был бы малость помоложе
(На двузначную цифирь)
Не раздумывая, тоже
За тобой махнул в Сибирь.
Ну а нынче - мало толку,
Не едок и не ездок.
Зубы положу на полку,
Рот и сердце - на замок.

               
                ***
Прекрасное не может длиться.
Имеет свой конец и зло.
Я мог легко в тебя влюбиться,
Но, слава Богу, пронесло.
А, может быть, не слава Богу,
Кто может это точно знать.
Кто может знать, в чем больше проку:
Искать, найти иль потерять.

      
                ***

Не верь стихам они все лгут,
Они - фантазии поэта.
Они с три короба наврут,
Один - про то, другой - про это.
А третий - просто ни о чем,
А так, срифмовано для склада.
Мечом, плечом и палачом
Так рифма требует, так надо.
И тянет в сторону свою,
Мечты, фантазии - в другую,
А разум в третью. На краю
Как удержаться? И рифмую:
Мечом, плечом и палачом
Врачом, грачом и скрипачом,
Не догадаться нипочем
Писал то все-таки о чем?
Короче, лебедь, рак и щука
Писать - нелегкая наука.
И где здесь правда, а где ложь
Ты у поэта не поймешь.