Как-то волнительно греет Луна,
В голову лезут безумные мысли.
Ночь. Паранойя. И всё. Тишина.
Праздные думы о жизненном смысле.
Белые ночи – никчёмная штука:
Нету свободы и скрытности той,
Коей в достатке в замёрзших проулках
И в ледяной синеве мостовой.
Серый закат, он совсем не красив,
Мутные звёзды в тупой тишине;
Злобная сказка, испорченный миф
Где-то внутри, а, быть может, извне.
Опыты лет ничего не дают.
Жизнь, как консервная банка, блестит.
Внешне красиво: сверкает салют,
Золото светится как антрацит.
Страждущий славы безликий поэт,
Горя боящийся и не свободный,
Глядя на звёзды, несёт сладкий бред.
Он – непонятный, он – не народный.
Я же, под синтезом смелых идей,
Как реактивный, лечу напрямик.
Я в темноте, сам себе Асмодей,
Бегло вкушаю безвестности миг.
Вечерняя прогулка
© Copyright: Вениамин Сноб, 2003
Свидетельство о публикации №103022400019
Свидетельство о публикации №103022400019
Рецензии