трещинка

     Этот воздух – такой вымытый, еще влажный, - ветер, обогащенный нежностью и пахнущий ей. Выскользнет из-за подворотни – конечно, - с ножом, как же еще? Даже не успеешь вздрогнуть от счастья. Но задохнешься. Поразительное солнце; обернешься щербетным осколком и мед потечет по щекам, такой легкий, мгновенно сухой. Сотни звуков и ты, бусами люди. Край, вороны на крыше – дальше только по воде. Лужи в яблоках. Как думаешь, ветер видит деревья в анфас или профиль? Сейчас даже решетка кажется тяжелей, чем обычно, оттого что сам ты – в воздухе, а она – нет, и даже не догадывается об этом. Пространства стало больше – невозможно столкнуться, можно расправить – руки – и старое, ненужное, ни сейчас, ни потом, никому – отпустить справа, слева, но только сразу. Зимняя гладкость, полированность, ее нет больше – смотри, шершавость и морщинки, где все это пряталось? Девочка на шаре, под небом, не под стеклом – и щуришься близко-близко, кажется, даже знаешь, как пахнет краска – пыльная пустыня, иссушенная жарой, но неважно, ведь вместе. Закрой глаза.
     Яшмовость твоя едва бьется яркой легкой юностью бесконечно летящей юностью. Аминь.
     Не слышишь. Так уж получилось – глаза опалило солнце и теперь этот сверкающий диск повсюду, на всем. В этом же воздухе, но другой жизни, когда – . Обязательной, как трещинка.
     Только зачем мне теперь эта?