О Женщине, о Мечте и о 23-м февраля

Пишу тебе… Может быть, это начало нового рассказа… Может быть…
  Слушаю диск «Notre-Dame de Paris»  на французском…Как ты и говорил… Волны  звуков, света в душе и мороза по коже. Хочется писать именно тебе… Почему? Ты будешь спрашивать? Будешь?  Или уже понял эту женскую душу? Вечное противоречик и вечный сверкающий бурный поток эмоций… Иногда несущий грязь, сломанные ветки и приметы несовершенства плоти человеческой… Но, для тех, кто стоял у истоков, вечно новый, живой, рвущийся только вперёд, только к будущему… Всё, что вчера, всё, что осеняло душу черным крылом столетнего ворона, всё это только видимость...
  Квазимодо у них…Чудовище из «Аленького цветочка» у нас… И она, Она, приходящая… Из башенки…из-за моря…из сплетений электромагнитных потоков, обволакивающих планету кружевной Сетью…Но ведь Она!….Не надо смотреть ей в глаза и гладить её  волосы...Она не может ответить тем же…К сожалению…К счастью!…Она – ветер, приносящий с моря голос Бегущей по волнам…. «Я спешу, я бегу! Трудно ли вам, темно ли вам? Я могу быть рядом Пусть станет светлее на этом пути!»…  Он так короток, путь этот! И так труден! Если не знать…
Если не верить… Мы  лишь дети!….Мы плачем, не понимая, где болит и почему… Мы бьёмся, не понимая бесплодности своих усилий, в большое хрустальное  окно, через которое нам видны прекрасные поля забвения и  райские кущи….Но не разбить это окно и не попасть нам туда…Тонкий звон отчаянья закладывает уши. И не верим, что «и это пройдёт»! Не хотим знать этого, не можем!….Не быть одним! Не быть белой вороной! «Из серой массы не выделяться»!  К сожалению, дальше слов не помню… Была такая песня…
А душа,  Душа – Золушка!…Прежде чем ехать на бал, надо…Много чего надо!… Сам помнишь!
И, наконец, вот он -  тот час! Вот оно -  то одеяние! Вот они -  те хрустальные туфельки…Из того самого волшебного стекла…А ты устал… И она устала… И зеркало (пусть даже и хрустальное) говорит – постой, старина! Это уже не для нас!…На балу жизни надо верить в чудеса, а нам нечем верить…Нечем! И смысла не видим в этом!… Пусть тыква остается тыквой, и мыши – мышами… И мальчик, который только учится быть волшебником, пусть не тратит на нас свои нежные слова…Уж мы-то знаем жизнь…Не надо!…Не надо…Не надо?….Но почему же  «грустны глаза твои, судьба, пуста сума для подаяний»?…Мы должны подать? Или нам?
 
  … Девочка позвонила в дверь квартиры. В случайную дверь. Наверно потому, что она (дверь) не отвечала стандартам евроремонта. И попала на кухню….О, эти советские кухни! На которых немеркнущий свет и тепло души русской пробивались через плотный дым сигарет, запах жжённого кофе и нехитрого мотива расстроенных гитар! Девочку накормили. Дали посидеть, отдышаться, согреться... Расспросили. Но что может рассказать заблудшее дитя человеческое? Брошенное, да наверное  никогда и не удерживаемое самым родным существом на Земле…Скорее всего, обычная «плечевая»… Горестно…Невыносимо… А люди на кухне спрашивают хозяйку квартиры:  Кто это? Не знаю, – отвечает она…Недоумение в глазах, вопрос на устах… Эх, вы, люди!  Ведь только что говорили о сущности человечности! А сами!
    Говорить, говорить…Всё равно, что пытаться познать страсть, бросающую двоих на «жаркие пляжи Любви»… Пытаться познать, при этом занимаясь стыдной детской игрой…
А если просто прислонить к себе эту давно не мытую детскую голову…Заглянуть в глаза…В эти уже не детские глаза! Ведь она -  наш ребёнок! Ведь мы живём здесь и сейчас! Не будет у нас другой планеты! Не будет другого времени для жизни! Не надо нам отбивать свою планету от межзвёздных захватчиков! Не надо! И слава Богу! От себя бы не пришлось отбивать! От себя – косноязычных, от себя - хромых, уродливых, корчащихся от боли! Не замечающих своих гноящихся ран! За что, Господь, покинул детей своих? Да и есть ли ты? Если бы тебя не было, то надо было бы тебя придумать! Вот ведь как! И мы ни при чём! Всё в руках Господних! А у могилки на краю почему же так жить хочется?! И обещать хочется, что не будем искать благ материальных, а только дышать позволь, только смотреть в это небо голубое!
   Чьи ещё глаза смотрят с другого берега Вселенной? Да и смотрят ли?..
 ….Закрой глаза. Закрой. Включи погромче! Чтобы вибрация музыкального центра (о, какая крутая система!) обрушивалась на тебя как майская гроза! Чтобы родиться наконец, родиться, а не путаться в вечной пуповине, задыхаясь! Пусть кесарево сечение, пусть! Но пора! Пора!
Жестокие схватки сотрясают тело твоей матери… Глаза твои всё-таки открыты. И поэтому ты  видишь всю неприглядность этого действа! Роды! Работа – трудная, иногда очень, иногда страшная невыносимой болью…Болью, которая срывает с тебя личину человека и бросает под ноги  бесам …И только рвущаяся плоть…Стремящаяся то ли отпустить, то ли удержать… Кто знает…Но роды всё равно завершатся…  По-другому просто не бывает. Как говорили нам, с уже опустившимися животами (предвестниками приближающихся родов), с тоской и  тревожным ожиданием  взирающим с надеждой на врачей, по большей части совершенно равнодушных к нашим, бестолковым с их точки зрения, страхам, никто ещё из роддома беременным не возвращался…
Поэтому не будем о грустном… И если грусть – то только светлая… И если надежда – то не последняя… И если мечта – то прекрасная…
               
   О прекрасной мечте... О мечте! Нужна ли она? Да и есть ли она?
   А вот представь – просто ты знаешь адрес, телефон, имя. Просто знаешь – как знаем даты праздников. И как знаем, что они – эти праздники -  приходят неизбежно. Впрочем, также неизбежно и уходят. Но с постоянством, вызывающим зависть по поводу их непреклонности в части появления на листочках календаря, наступают снова и снова…И вот она – Мечта! В этот Новый Год, в этот День Рождения, на это 8-ое Марта, да и что греха таить, на это 23-е февраля случится, произойдёт, свалится, обрушится, снизойдёт!…То самое!…Стыдно признаваться не то что другим – самому себе стыдно! Стыдно иметь детскую веру в Чудо?! Стыдно?! Зачем же имеем? Зачем заглядываем на дальнюю страничку, зачем ставим тайный знак на красочном календаре? Разве это и не называется мечтой?..
   И вот эти кусочки доказательства чужой жизни – эти нехитрые оспинки на твоей душе (не болят, но помнятся), эти протянутые нити-паутинки, эти лучики чужого Солнца, эти руки, этот сияющий свет из рук Бегущей по волнам – разве это не Мечта?
   Разве это не то, ради чего я плачу по вечерам, смотря на мерцающий экран и торопясь сказать эти смешные детские слова?… Разве это не то, что дает силы жить на  этой планете? И иметь свою Родину, свой язык, свои песни! И знать, что это же имеют еще 6 миллиардов живых, всё ещё живых, пока ещё живых! А сколько их в просторах у нас над головами?
   И, склоняясь в сладком томлении  в так и не постигнутом таинстве взаимного притяжения, не приближаемся ли мы к тайне бытия?  Не обретаем ли утраченные крылья падшего ангела?Не возвращаемся ли во времена вечного детства в садах Элизея? И не есть ли наши слёзы то самое святое миро? Вопросы, вопросы, вопросы….Лавры Гамлета не дают покоя …
   Что ж, отвечает на них  каждый сам…Чем помочь? Да и возможно ли? Да и нужно ли?… Могу только любить изо всех своих слабых, бестолковых, женских сил… Любить!…Кого?
Не это важно! Жизнь! И понимать, что ничего нельзя вернуть! И знать, что всё всё равно кончится! И закрывать глаза, когда рядом проходит она – в черном плаще и с косой!
И не проноси мимо меня чашу эту, Авве Отче! И дай силы быть Женщиной на этой земле!И значит – я буду с вами… И буду петь вам детские песенки… И буду плакать над сломанной дощечкой из заборчика, которым героиня одной знаменитой некогда пьесы пыталась огородить бедный садик с цветами в заштатном городишке с маленькими людьми, нет, с детьми, не понимающими, почему нельзя топтать цветы…
  … Вот ведь на что меня подвигли эти 40 минут музыки…
  Улыбаюсь… А дежурный ангел залетел на чашечку кофе…И опять его опыт никому не пригодился… Но…  Хорошо, что он на дежурстве! Как-то спокойнее на душе, на сердце, на жизни…
    
  Что скажешь на это, друг мой?  Утихло немного? Веришь ли, что и женщина может быть другом?
  Улыбаюсь… Сквозь слёзы…
  Надеюсь…  Но…