Боль поэта

Что-то ведь с поэтом стало.
От чего ему так плохо?
Может просто не писала,
Ты бедняжке очень долго?

Может голос твой волшебный
Согревал его, как пламя,
Без него замерзнет где-то,
Сердца непотухший камень.

Может в жизни его скучной
Появленье ласки нежной
Сделало ее лишь лучше
И намного интересней!

Потерять теперь все это
Может он боится больше,
Чем ПРОСТОГО конца света.
Что же может быть серьезней?

Ты говорила о любви,
В душе же было лишь презренье,
Тебе поэты не нужны,
И речи их - сплошное разоренье!

Зачем же мучала его?
Надежды смелые давала?
И в миг один Ты разорвала
Все лучшее, в что верил он.

"За что?" - один вопрос несложный.
"За то, что верил и любил?"
Ты наказала так жестоко,
Кто был так искреннен и мил.

Изорванный лоскут сердца,
Потрепанный от душевных невзгод
"Спасибо тебе за это!" -
Хотел он сказать но не смог.

Не выдержав тяжелых мук,
Поэт нашел успокоенье,
Теперь висит он без движений
Недалеко, на дубе, тут...

К чему страданья, боль и рвенье
И плакать вроде не к чему
Забудешь вскоре парня бедного,
И жизнь войдет опять, все в ту же колею.

Быть может через годы длинные
Почувствуешь Ты жуткую тоску
И вспомнишь, что была причиною
Трагедии, произошедшей на дубу.

Возможно вспомнишь чувтва чистые,
Которые ипытывал к тебе,
И жизнь покажется ужастно глупою,
И самой страшною ошибкой на Земле!