Израненный красками аквамарин

Израненный красками аквамарин
Щекочет оранжевой струйкой поэта,
Восход умирает в темнице долин,
А птицы летят на восток за ответом.

Хотя должны лететь на юг,
Подальше от метель и вьюг.
А, в общем, здесь ведётся речь
Не о полётах глупых птиц,

А об ударах хладных встреч
И пустоте немых ресниц.
Но, впрочем, мы забыли, блин,
Как наш блестит аквамарин!

Вернёмся же в старый двустопный размер,
Он как-то приятней для нашего слуха.
Без всяких стандартов, шаблонов и мер
К подобным картинам не может быть глухо

Ни сердце, ни уши, ни радостный взгляд.
«А кто написал?» - «Да, художник, наверно.
Он, видно, художник с макушки до пят.
В сравнении с этим, всё прочее скверно»

Стихи сочиняет влюблённый поэт,
Художник влюблённый рисует картины,
Влюблённый господь сохраняет от бед,
Влюблён даже ангел, душою невинный.

Красиво сказал… Да, мы все влюблены,
Хоть кто-то об этом не подозревает.
И любят друг друга сердца всей страны,
Одна лишь проблема меня занимает.

Она – для него, он – за той, та – за этим,
А этот – в неё, в ту, что не для него,
И вроде бы все влюблены, но, отметим,
Что из четверых нету двух никого.

С картины начав, мы закончили богом,
Не то, чтобы здравие и упокой,
Но эти понятия разны во многом,
Как разна любовь между этим и той.

А, впрочем, бывают же счастья моменты,
Когда удаётся обоих найти;
Тогда с валентинкой и розой конверты
Летят прямо к сердцу в любимой груди.