Собираешь в ладони листья...
на холодном ветру дрожит
в траве мордочка чья-то лисья,
и раскрасить ее спешит
непогода твоей души.
Обернется она кленовым
пятипалым листком лететь,
и дожди постучатся снова,
будут снова леса стареть,
лить багряную будут медь.
Ты уйдешь в тишину, и ливень
смоет молча твои следы.
Может, станешь с другой счастливым,
только в лужах, в грязи сопливой
разобьются опять мечты.
Свидетельство о публикации №103022000610