Эпиграф к современной прозе
как в бомбоубежище,
шёпот песен мешается с пальцами,
падая вниз.
Режущий
воздух - в лицо.
Нравится
лететь и просыпаться,
спотыкаясь о тени комнаты.
Время уютно... и тянется,
как навязчивый запах "Орбита"...
Забег неба на стометровку
и обратно - обходными путями...
угольки затухающих дров
чем-то напоминают тебя:)
Свидетельство о публикации №103022000491