На что променяют Москву, Брамапутру и Мекку,
когда звездолетчиком станет любой,
какие стихи мы оставим тридцатому веку,
какие мосты мы взорвем за собой?
Наша поросль, как вереск, никчемна и неистребима,
наши корни слепые в песке на три метра сидят.
Не ломает нас ветер и коготь не бьет ястребиный:
представляем мы ценность для собственных только семян.
А когда семена наши без причитаний и споров
прорастут, словно маки, в садах обновленной Земли,
нас забудут скорее, чем нынче забыли саперов,
что от собственной искры в высокое небо вошли...
Мой садовник веселый, слова продающий на вынос,
на забавную шутку меня осенивший перстом -
чтоб не сгнил я, как многие, а приподнялся и вырос,
мой садовник суровый - спасибо тебе и на том!
На что променяют...
© Copyright: Опятьпробел, 2003
Свидетельство о публикации №103022001170
Свидетельство о публикации №103022001170
Рецензии