Письмо

Кто б знал, как я хочу обнять тепло любимых плеч твоих,
Зарыться в волосы лицом, вдохнуть их запах… У двоих
Нашлось бы многое, о чём могли бы мы поговорить,
Пред чем бессильна даль дорог и что разлукам не убить…
А может, хватит взгляда нам, что б рассказать о днях, без слов,
Что были каждому пусты… И о ночах, где сумрак снов
Не часто нас с тобой сводил, на пару слов и не всегда…
Но в них не ссорились с тобой, мой Нежный Свет!.. Ведь никогда…
… А ты скучаешь, как и я, но я хоть правду говорю.
Вот и сейчас могу сказать: скучаю очень!.. и люблю…
Да не смотри ты на него! Он любит вовсе не тебя,
А только с тем, что есть вокруг и в этом всём… ещё себя…
И если б голос Бог отнял… насколько б быстро он исчез
Твой балалаечник?.. Прости, уже на личности полез…
Но всё равно тебя предаст: чуть-чуть позднее иль… вчера…
Уже я чувствую порой твои пустые вечера…
Прости… Прости, я не хотел… Всё это ревность, милый Друг.
Всё это знаешь и сама, но засосал порочный круг
Стараться выглядеть как все. А что хорошего в других?
Там тоже лгут… и нет любви… Есть только «Дело» на двоих.
Ты позабыла, кем была… Ты перестала птицей быть!
Ты говорила, Джаз его?.. но как смогла ты позабыть
На день рожденья фразу ту: «… Ну почему ты не поёшь…»
На «Добром утре», до всего… Да, да… о джазе был вопрос.
Он проявил здесь только слух, твой самый главный «музыкант».
Каких ещё «прожектов» воз изобретёт его «талант»?..
Нет, не к лицу тебе наряд кукушкой быть при петухе.
Что он «петух» не спорю я… Вновь я в злословия грехе,
Но только это правда всё. Возненавидь или убей,
Но ты же Горлинкой была!.. чуть-чуть польщу: для всех людей…
Как долго сможешь в клетке быть, ужель я ранее умру
И не увижу твой полёт, подобный легкому перу?
… Наверно слишком я люблю!.. ревную сильно, что не мной
Твои целуются глаза на сон грядущий и рукой,
Увы, к несчастью не моей, твоя ласкается щека
И не меня целуешь ты… Ты так безумно далека!..