Цвет радуги

                Тем, кто не знает, что такое любить.

1 ПОЛУ-СНЫ
Перекатом - перераспределением, серебром на шелковых, на невесомых, в горло забилась морская соль, как в голову море. Встало солнце, потянулось, хрустнуло суставами, вздохнуло, ушло на работу.
  Кто скажет мне - тихо, спи себе, не нужно голосить про себя и результатом слова наносить на бумагу?
  Кто это будет?
 Из них - все.
Из вас - половина.
 Из тебя - разум.
Я обратилась бы к тебе, лично к тебе, но я не могу. Претензии в письменной форме... Претензия в форме, с фуражкой и свистком.
     Хрипит чайник. В нем только что рожденный кипяток. В банке соль. Я сделаю мини-море. Я утону в чашке, в белом прибое, в шелковом поясе полу-снов.
 Не взыщи, я еще не проснулась.
 За окошком снежная пыль как побелка. Небо делает ремонт. Небо закрыто на реставрацию, сегодня там неприемный день, и растерянные посетители, те, кто иностранные, экс-иностранные, ныне посмертно жители Вселенной, ждут, курят нервно, ладошки потирая от холода. Только наши, экс-советские, рисуют друг другу химическим карандашиком на руках циферки. Чтобы  обозначить очередность.
 Ты уже запутался в лабиринтах моих сумбурностей?
     Хорошо, дорогой. Я больше не буду. Я просыпаюсь.

2 ВРЕМЯ СПЕШИТЬ.
 Босые ноги соприкоснулись с ворсом ковра. Еще не замерзли, но уже почувствовали разницу между одеяльным теплом и комнатной температурой.
Гул шагов - сколько нужно, чтобы  достучать до кухни нижними конечностями, упасть на шершаво-деревянный стул, затянуться первой утренней, оглядеться и умереть до следующего послеполуночного пробуждения.
 Окно - мой выход. Выход наружу, вверх к солнцу.
Но держат. Ваши, господа, цепкие руки, настойчивый шантаж, глупые уверения в уважении и дружбе. Держит личное, персональное солнышко на уровне третьего этажа. Высокий, самоуверенный, земной мой...
Отвлеклась, девочка. Скажу себе хриплыми непроснувшимися связками, извлекающими  звук из больного по сезону горла. Горло как бутылочное, из него течет спирт словесных настоек, иногда с примесью травки, иногда с химически активными, круглыми, трамадольными.... Не интересно.
 Интересно, что дальше.
Дальше - впихнуть в себя безвкусность, бесполезность яда по имени завтрак, запить все это "Оксамытовым"- любимый сорт, поддержка национального производителя, знаешь ли, или - незачем барствовать - чем попало, лишь бы залить, лишь бы внутрь.
 А следующим витком спиральки - себя в лепестки одежды, куртки и шапки ( вру, конечно, не ношу шапок и куртку не застегиваю), и - вперед!
 Время спешить.
 Бессмысленность слова ''куда '' заменив вариантом ''надо ''.
Надо, малыш.
 Скажу себе. Хотя абсурдность этого ''надо'' заставит вспомнить о зубной боли. Жизнь моя  - боль моя. Крест мой. И даже не крест,- так, крестик на весенней березовой  коре на память.
 Итак, дверь распахнула объятия, выплюнула в город. Здравствуй, мой монстр-мегаполис, я твоя жертва.
   Деньги за проезд, рваный билет, запах бензина и обрывки чужих умеренно-интересующих бесед.
Деньги за вход, деньги за выход. Несчастливый билетик - ''спробуй ще''.
 Иду в никуда. Раньше шла к тебе, а теперь не хватит дорог, чтобы дойти, и денег на проезд , чтобы доехать, потому что ты уже не существуешь, и идти  в город утром стрелецкой казни нет смысла.
Так и вижу:  железный вагончик-забегаловку, облупившуюся краску, бычки вокруг магическим кольцом опоясывают, и табличка ''смысла нет ''.
 И пьяно-примятая продавец высшей категории:
- Нету, девушка. Кончился. Когда будет? Когда подвезут, хотя вам не светит, очередь уже на пол-квартала.
           Время спешить.
Время рожать новых зомби.
 Любимый, а как же я?!

3 УЛИЦА
Улица сделает меня одной из многих и не похожей на других в то же время. Я скажу кому-то ''Привет''. Я скажу кому-то ''Все хорошо. Как ты?' И паролем услышу ответное ''хорошо'', хотя на самом деле у одного - похмелье, а у другой просто Янкой десять раз и снова...
 Все хорошо.
 Те, кому интересно, что в самом деле есть, по улице не ходят. Или ходят, но в мире параллельном, и соприкасаются со мной только телефонными трубками. Удавки телефонных проводов - наши нежные касания.
     А затем после ритуалов приветствия куплю кофе в бренди, или то же любимое оболоневское, и сяду, впервые за сегодня остановив реал-тайм.
   Тогда я скажу тебе все, что хочу  Про себя, вовнутрь.
  Расскажу  о том, что я тебя... Я очень сильно, я невзаимно....
  Ты поймешь о чем я...
  Только сейчас выжму досуха стеклянную губку бутылки.
  Только приложу к губам очередную белую с желтым фильтром.
  Только вытащу упорно сопротивляющуюся мысль на поверхность.
  Ты готов?

4 БОЛЕЗНЬ
Я не претендую на точность (затяжка).
Я не претендую на объективность (сигарета запускает белые кольца в космос).
Я вообще ни на что не претендую.
Просто проведу кистью по белому листу, по памяти сыграю на деревянном теле с семью стальными нервами.
 Набросок. Это мой набросок тебе.
 Или скорее диагноз.
Потому, что когда я тебя... Больше всех , навсегда и безумно..., то это диагноз. Когда небо плачет от злобы пытаясь повторить цвет твоих глаз. Когда я не могу дышать при звуках твоего голоса. Когда улыбка - это шаг в бездну без права возврата....
  Тогда строки диагноза кричат о том, что я  смертельно больна тобой.
 Боже, как смешно -
 (Сигарета летит в снег павшей звездой, пером из ангельских крыльев.)
- как же я смогу тебе объяснить?
Это все не то, не так, не теми словами.
Поменяй нас телами и ты все поймешь сам. Сожми в кулаке раскаленный железный прут, и в момент, когда мир вокруг взорвется, ты поймешь. Хоть что-то.
 Осколком упавшей бутылки вырезать из себя твое имя, но кто поручится, что после этого внутри что-то останется, ведь эта рана не совместима с жизнью.
 Если я буду кричать - ты услышишь? Если буду задыхаться - придешь? Если в каждой слезе будет кровь - ты захочешь утешать?
  Я поняла это тогда когда впервые назвала тебя по имени - я не могу жить вне твоих мыслей.
Я виртуальный клон любви. Назвала это. Какого черта?
  Знаещь,когда человек лишается зрения это неудобно, больно и неестественно. Я его лишена, когда ты не рядом.
Когда кто-то умирает от жажды, то вода - это все о чем он  мечтает. Без нее просто физически не выжить. Я так же хочу тебя.
     .... Не могу... Глупость слов в том, что это просто слова.
  Любимый, посмотри мне в глаза, там чувственный вариант этого текста.

5 P. S
Встала. Смяла в руках пустой сигаретный домик.
Уходить.
Нужно уходить.
Решай сам. Я не могу тебе помочь.
Слепорожденному ребенку даже самая любящая мать никогда не объяснит яркость радужных цветов....