Боль.
Это всё, что осталось во мне.
Всюду дерьмо, наяву и во сне.
Люди - как стая голодных волков.
Жизнь их проходит во мраке оков.
Птицей, подбитой коварным клинком,
Я погружаюсь в колодец веков.
Хочется в небе прохладном парить,
Но в подземелье приходится жить.
Где же ты, счастье?
Быстрей приходи!
В омуте грусти скорее найди
Ту, что так пламенно рвётся к тебе,
Но погибает в житейском огне...
Боль. Это всё, что осталось...
© Copyright: Вика Соболева, 2003
Свидетельство о публикации №103021801301
Свидетельство о публикации №103021801301
Рецензии