Лосев прилипчив, как песня цыгана...
Словно под музыку сходит с экрана
в белом тумане, как в нижнем белье,
граф Дерибас, он же дюк Ришелье...
Я здесь когда-то с бутылкой кагора,
в клешах, что шире штанов Пифагора,
бедное счастье мое принимал –
шопот был нежен, и клитор был мал...
Жизнь изменялась от шара до куба...
Что мне Одесса, она же Гекуба?
Лондон и Мекку, Нью-Йорк и Париж
видел я... Хрен меня чем удивишь!
Так почему на странице двадцатой,
так поперечной и столь полосатой,
нищий, как некто у Замка сидит,
внутрь не пускает, уйти не велит?
Правильно делаешь, блудного сына
курица-птица, страна Украина,
не принимая в родной огород...
Так ему псу, от ворот – поворот!
Что же, друг Лось, оголтело поищем
кладбище наше, оно же – кладбище,
чтоб удалиться путем не зерна,
но утюга – навсегда глубина!
Читая Лосева
© Copyright: Опятьпробел, 2003
Свидетельство о публикации №103021801014
Свидетельство о публикации №103021801014
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.