Выход Black Spirit

Татуированный на плече паук сползает на запястье, срывается, повисает на тонкой паутине. Еще секунда, и я разлечусь во все стороны каплями кровавого дождя, как взорванная канистра с краской.

Тихо. Вот оно. Подошло, наклонилось и шепчет на ухо. Грозит пальцем, покачивает головой, неодобрительно цокает, закатывая глаза: “Как же ты так?” - “A вот так! перетак, четвертак. Заткнись, паскуда, надоел.”

Я разорван, расфасован, отправлен в разные стороны света с секретной миссией. Мне желают попутного ветра. Листья ложатся на землю, безропотные, как наложницы или как приносимые в жертву. Они говорят: “Здесь, следом за нами, ляжет снег”. Нам невдомек, что хроника текущих событий давно уже выродилась в сводку погодных капризов. Собаки сорвались с цепи. Надо переплыть реку и потом бежать; бежать, выбиваясь из последних сил. Мост. Железная дорога, подножка вагона. Свободен!

Ты отворяешь мне дверь. Здравствуй. Сводчатый склеп кухни, маслянистый свет маломощной лампочки. Засыпанная крошками и пеплом клеенка, потемневший от многочисленных чаепитий фарфор чашек. Горбатый кран, цедящий ржавую слизь из своего медного хобота, капля за каплей. Ужин продолжается. Плавленый сыр неба поверх черствой корки кирпичного дома. Позвольте вам этот коктейль Молотова за воротник смокинга... За наших дам!

Она предскажет тебе судьбу на много лет вперед. Она разъяснит обстоятельства. Она даже непрочь. А ты - прочь, и немедленно. Скрипки дверных петель провизжат напутственную песню. Вдоль трамвайных путей, по пятам уходящего года.

Город-колдун, ты заморочил мне голову, навсегда.