Погано
На душе прокисшие лужи, ещё с декабря.
Мы все улетим на крылатой ракете,
Нам всем будет весело, мы все ещё дети.
Мы будем плескаться, забыв о погоде,
Болеть мы не будем, нам ли те боли?
Мы вечером вспомним, что нам опять не до дел.
Ну а дальше? А дальше увольте, я себе надоел.
Свидетельство о публикации №103021200876