Сколочен ящик для вина.
На нем сидит в платочке тихо
Старушка хворая бледна,
Нахмурив брови словно лихо,
Как будто щуря правый глаз,
Сурово выпятив губенку,
Готовая начать рассказ,
Подняв упавшую гребенку.
О том, что сказка про нее,
Давно поросшая забылью,
Зарылась в грязное белье,
Осев на дно старинной пылью.
Всяк, проходя, посмотрит мимо,
Не видя рядом ничего.
Прошла под пылью жизнь незримо,
Уж нет ее, так для чего
Смололи мясорубкой годы
Красу и гордость,стан горбя,
Сковав землею ног колоды,
Оставив погибать скорбя?
Сколочен ящик для вина...
© Copyright: Лё, 2003
Свидетельство о публикации №103021200374
Свидетельство о публикации №103021200374
Рецензии