Погиб поэт

Погиб поэт, его винить не стоит,
Он честно жил и голову сложил.
Быть может кто-то был его достоин,
Ну, что ж, наверно, он не согрешил.

Погиб поэт, ну что ещё вам нужно:
Писать некролог, иль читать стихи?
Зачем, к чему всё это, все досужно,
Ведь нет уж тех пылающих стихий!

А может, всё же, помолившись кратко,
И жахнув горькую, и съев горячий блин,
Войдя к себе, взглянуть в себя украдкой,
Понять, что вдруг остался ты один...

Из льдинок букв не выстроишь кумира,
А фраз живых уж не достать рукой;
Уныла жизнь, и вновь пуста квартира,
Где дух когда-то двигался живой.

Погиб поэт, погасло Солнце мысли,
Порвалась нить, что плавила сердца;
Он просто жил один в своей отчизне
И боль страданья выпил до конца.

Теперь его бумаги и чернила
На много лет лишь горсть сухой золы.
Он вам писал, и в вас вливалась сила,
Но он ушёл, и вы опять мертвы.

Когда вернется он, теперь никто не знает,
Каким потомкам вновь воссияет свет...
Но что гадать, ведь снег зимой не стает
И знаешь ты, что будущего нет.