Запорошило тишиной глухую осень,
Забив под листья каменную боль.
У этой осени мы счастья не попросим,
Боясь в ответ поймать руками соль.
Зима укрылась от признанья снегом,
И глухо ропщет вывихами зла.
А ты гордишься олимпийским бегом
И грустно прячешь сонные глаза.
Весна нас топит мёртвыми ручьями,
И стонут нервы струнами ветров,
Нас кормит день не яркими цветами,
А ржавой влагой стоптанных замков.
Мечты засохли под пятою лета.
И жухлыми обрывками соря,
Нас заставляет лето петь сонеты
Про то, как своевременна заря.
Но есть ещё не познанный сезон,
Его мы ждём, забыв про злые муки,
Он неподкупен, как последний сон,
Он нежен, как тоскующие звуки.
Его названье – высшее из слов,
Оно сверкает, зажигая кровь,
Оно как страстный, полный жажды зов –
Ты долгожданна, первая любовь!
Январь 1999.
Пятый сезон
© Copyright: Д.Стилмер, 2003
Свидетельство о публикации №103020900367
Свидетельство о публикации №103020900367
Рецензии