Его прощальный поклон

Проходит день, за днем проходит ночь.
Холодный желтый свет горячий затмевает,
Пытаясь свет противный превозмочь,
Но все ж его надолго не хватает.

Так чувств моих проснувшийся вулкан
Все больше тухнет, только внутрь извергаясь.
Так и терпения безбрежный океан
Все ж испаряется, от боли нагреваясь.

Быть может через день, а может через год
Я посмеюсь, а может быть поплачу,
Над тем как чувств моих лихой водоворот
Всю жизнь в один момент переиначил

И утянул меня, и лишь меня
На дно того без края океана
Который высохнет, лишь силы дня
Его оставят. Но пока что рано

Те океан с вулканом хоронить,
Песками времени их с болью засыпая.
Ведь вьется же еще надежды нить.
Еще клокочет пламя, душу разрывая.

А может мне огонь пылающий залить
Остатком океана, неуспевшим
Собою пустоту заполонить,
Став пустотой при этом? Но узревшим

Хотя бы раз блеск истины в дали
Такие мысли - хуже пекла ада.
Чем строки эти хвастаться б могли,
Когда б огонь в душе не был бы мне наградой?

А может быть тот долгожданный блеск.
Нет. То сиянье, что мне впереди светило
И ныне светит, лишь услышав плеск
От океана отразившись с новой силой

Засветит мне, и заодно тому,
Кому я эти строки посвещаю.
Но только б что лишь блеском одному
Покажется, другого, не прощая

Ни жизни склад высокий, ни таллант,
Ослепит, чем немедля превращая
В труху его душевный провиант.
Но что я вижу, глаз наверх пуская?

Вопросы лишь одни. А где ответы?
Еще один. Везде. И там и тут.
Так для чего приходят в мир поэты?
Пусть Бог и время мне ответ дадут.