Моя безумная мечта

Зачем пишу я, я не знаю,
Кому стихи мои нужны,
Зачем живу я и мечтаю,
Мечты, желанья не важны.
Ничтожна боль моя и скука,
Никто не знает про меня,
Чужая боль, чужая мука
Важнее стала, чем своя.
Я не могу писать для смеха,
Чужого смеха и забавы,
Пускай в другом найдут потеху,
Народ не думает о главном.
Стихи нужны для вдохновенья,
Стихи нужны, чтоб понимать,
Всё то, что нынче уж в забвеньи,
Нужны, чтоб людям помогать.
Но что за мир и что за нравы,
Лишь танцы, музыка, игра,
И всё забыто так забавно,
И жизнь прекрасна и пуста.
А где-то дети громко плачут,
А где-то горе, нищета,
И ничего теперь не значит
Моя безумная мечта.
Старик, что дал тебе свободу,
Старик, что кровь свою пролил,
Теперь не нужен ты народу,
Ни детям, внукам молодым.
И он умрёт, его не вспомнят,
А он уже весь мир простил,
И где-то совесть похоронят,
В одной из тысячей могил.
Страна несчастная застонет
В несправедливой тишине,
А власть глаза свои закроет,
И плакать будет о себе.
Зачем пишу я, я не знаю,
Кому стихи мои нужны,
Зачем живу я и мечтаю,
Смеётся мир, хотя в крови.