Искусство быть

Я знаю, как плачут глаза - чайные розы прощания.
От каждого расставания сердце рвет плоть в клочья,
Больше оно не хочет глухо стучать в одиночестве,
Роняя такты горячей боли. Переполнено сердце отчаяньем.
- Не замечаем мы.

Так эхо взрывает о скалы голос, рождая смысл ожидания.
Привычное рушится здание. Колокол слухами полнится.
Путь тупиковой ветви развития. Два разных пола готовы к соитию.
Можем начать, если снова захочешь.
- Дарвин хохочет.

Пальцы женские -  вниз по наитию, дорожки следов от лапок сорочьих.
Давай сыграем в крестики-нолики,  на теле рисуя квадратики ночью.
За веревочки-вены - руки измены, юные, острые, с красными  коготками.
Черными островами плывут по небу сосны в молчании.
Застывает смола янтарем угасшего чувства.
- Любить, говорят, - искусство.

Эту пашню, посевы, прилет птиц, лазурь февраля (помнишь ли Грабаря?),
Ты знаешь лучше меня. И возможно еще нарисуешь, снимая остывшее вето.
А я рисую все эти годы дождливую осень с лепестками засушенных роз,
Собирая на нитку бусы из редкого серого снега. Мороз скрипит, колобродит,
Но окна со стеклопакетами не доносят в квартиру шум новогодней тризны.
- Любовь прививают к жизни.

Меняю перчатки на варежки, берет на зимнюю шапку. Розы твои засушенные
Отношу в зимний лес охапками. Втыкаю в поры хрустящего рыхлого снега
Чашечки с крепкой заваркой летнего солнца. Следы похожи на блюдца
Из тонкого синего льда, но они не бьются, и к полудню в них соберется вода.
Несколько ягод рябины, зелень сломанной ветки, поцелуй светофора с машиной,
Цветные по снегу таблетки. Мутной пластинкой кварца глаза застилает море.
Искусство быть красивой.
- Не хватит здоровья.

Искусство говорить стихами, ломая печати устоев, судьбу подчиняя, рифы
Сминая соленой волною. Видишь, без моря мне трудно. Но плавать - нет,
Не смогла бы, дышать под водой не умею, а жабры нужны и крабам.
Но держат зеленые нити – ленты, косички, бретельки, письма, романы, записочки,
Живые, как стебли-нервы. Засохшие ломкие палочки вниз головами вскинутся…
Что-то в них есть русалочье, когда чешуею сыплются лепестки, приникая к воде.
Искусство свободной быть.
- Где?