В прошлогодней траве позапрятались строчки обид.
Глупо-глупая лень согревается в сонных лучах псевдосолнц.
Кто ты? Кто? Франкмасон или жид?
И зачем рвёшь себе от звезды добавительных порций?
Я не знаю тебя. В этом странном костюме весны,
В продолжении мраморных лестниц чужих пирамид.
Очень песни твои расчудесны.
Но всему понаставлен сверхточный лимит.
Кровью кровь омывается.
Стынет душа под стеною просроченных слов.
Где, скажите, та дверь, что во внутрь открывается.
Без имянной печати мировых послов?
ГДЕ?
© Copyright: Kvadratura, 2003
Свидетельство о публикации №103020100584
Свидетельство о публикации №103020100584
Рецензии