14 лет

14 лет

                П.  Айрис

14 лет на подходе к сырым бастионам
московской зимы. Смерть – это бедная память
в своем апогее. Тишина, точно ветер по кроном
шагает, что б упасть, как треснувший камень

ничего, как отголосок абсолюта
только время дребезжащей струной
рвется отчаянным маршем испуга
сердце обвив,  застывает тишиной

сердце все шире стучится. Квартира сегодня
пустее. Твоя миска не оживет никогда
уже, никогда, исподкранной водою
для того, что я смог черты твои в ней угадать

искренняя истина твоих талого снега глаз
затеряна там, где не ступала нога человека
там, где лишь упрямый насчет земли лаз
бурит псевдобабочка, а может медведка

я не взял твой последний вздох, ты не поймешь
что на самом деле, я тебя предал
что обещанья самому себе, меньше чем грош
но больше чем голословное кредо

твоей могилы не отыскать, труп твой
лежит на помойке, как иронии
сквозь слезы тупой до безумия стон
расцветает на стихотворной могиле бегонией

разорвалось твое сердце, как снег
тонкой прослойкой ложится на асфальт
жизнь сквозь дождь делит себя на две
части: черное/ белое. Можно упасть

как ты. И больше уже никогда не подняться
14 лет, это много, что б ни говорили мне
долгожители и возраст звезд. Ровняться
памяти не на что, в строе вычеркнутых лет

ты как пример, как ирония, все мы
сгнием без остатка. Нас забудут. Избранным ставят
памятники, точно бычки, оставляя на пепле
всех все равно старость ли, коррозия ли? ядом отравит