Бздыньк 2

***
Проклятый автор - хитрый малый,
В руке кривой, в грудине впалый,
Марает мыслью лист бумажный,
Нет, чтоб задуматься однажды,
Что он не гений, не пророк,
Что графомания - порок,
Что из красивых слов пирог
Слащав, не вкусен и херов.

Но мы-то с вами понимаем,
Что наилучшая из маний -
Пытаться влезть хоть в пару душ,
Из тех, что видят эту чушь.


***
Время - не больше чем градусник в жопе.
Чувствовать чувствуешь, видеть - не очень.
Копится перхотью жизненный опыт
И утекает сквозь пальцы в песочек.

Каждое утро вдыхаешь взатяжку,
Вновь распечатана свежая пачка.
Сколько осталось их?
Впрочем, неважно.
Градусник в заднице - вот незадача!


***
Выйти б в поле, крикнуть громко,
Как индеец Чингачкук:
- хорошо в родной сторонке,
В ей растет чеснок и лук!

В ей растут грибы и репа,
Есть в ей сено и навоз,
Любим родину мы крепко
Без вопросов как Давос.

В нашей родине - просторы!
Лес, помойки, красота...
В огородах помидоры
И интимные места.

В речках рыба и отходы,
В головах мозги и дым,
Заполярная природа
И изжога от воды.

Только мы не унываем,
Мы на трудности плюём
Нам бы дотянуть до мая,
С непостиранным бельем.

Ну а если нам херово,
Если чтото как-то вдруг,
Почитаем Гончарова,
И пощупаем подруг.


***
Побреюсь, что ли, налысо, как шар
И, волосы пока не отрасли, я
Сложу башку, храня природный шарм,
На стол бильярдный под удары кия.