Что ни больной...

Что ни больной, - так имя, да какое..?
Что ни история, - так новая болезнь...
Один припал к стене, ища покоя,
В полузабытии мыча все ту же песнь...
Другой - ловец видений, что в уме
Его мелькают в явном беспорядке,
И в наволочку сыпятся тетрадки,
И он при них, как странник при суме...
А тот святою влагой ложе мочит,
И реполлюции свершает в простыне,
И думает, что ведает, что хочет...
Один америку зачем-то открывает,
А этот восклицает: знаю! вижу!
Пойду - к  его маленько пристыжу,-
Откуда - же видит он, и что он, глупый, знает,
Коль сам всевышний без ума и слеп,-
Или не он устроил сей вертеп..?
Конечно, здесь бывают и попроще,-
При именах как принято вообще,
Но не таких, перед которыми склонятся,
Или, хотя бы пальцем указать,-
Мол, это тот, что храм спалил в эфесе..!
О нем уже кричали в прессе..!
И обсууждением события занаться,
В надежде ну хоть чем-нибудь взорвать
Застывшее свое воображенье,-
И снять накопленное напряженье...
А, вот и новенький! смиренн и тих,
Вкруг головы сиянье,- ясно,- псих....
Ему у нас непросто будет быть,-
Сейчас распнут, а завтра-ж каяться и ныть
Начнут, как водится, а мне опять
Очередную докладную составлять...
Уж лучше-б всех их разом укололи,
Да уложили спать..!
Эй, мудрецы, а ну кончай болтать,-
Не то устрою вам варфоломея!
Ты, бонапарт, а ну живей в кровать,-
Я на тебя особый зуб имею!
Да сколько-ж будет длиться безобразье это?
Ужо я все старшому доложу!
Пора-б уже конец устроить свету!
все! выключаю! выхожу!