Опять метель...
Должно быть, неспроста,
Прислушиваясь к голосу метели,
Ты начинаешь с чистого листа
Писать поэму зимнего безделья.
И, разорвав оцепененья нить,
Как снегопад безволье разрывает,
Слова роняешь...
Некого винить
В отсутствии пьянящей бури мая.
Опять снега...
Как белое вино,
Пронизанное сладким ароматом
Вливается в раскрытое окно
С дыханьем уходящего заката.
И, наполняя праздничным теплом,
Твоей души неведомые фибры,
Несёт воспоминанья о былом
И навевает прошлые верлибры.
Опять слиянье в вечностной борьбе
Недвижности домов и стонов вьюги,
Их небеса преподнесли тебе
За все твои бессчётные заслуги.
И в этот день душа твоя чиста,
Чтоб, победив пространство да и время,
Ты начинала с чистого листа
Очередного праздника поэму.
Опять метель...
© Copyright: Andra Alexa Shapon, 2003
Свидетельство о публикации №103012800410
Свидетельство о публикации №103012800410
Рецензии