Боль

-Больно?
Я замотала головой. «Больно… что он знает о боли. Когда машина швыряет тебя на асфальт, разве же это боль? Это наслаждение… наслаждение от забытья на несколько часов, от того, что твой мыслительный процесс не надолго остановлен… А то, что ноет все тело, так это же прекрасно, эта тяжкая боль отвлекает разум от боли более сильной – сердечной. Ах, мое сердце! Сколько же у тебя рубцов, благодаря таким вот как он! И не сосчитать. Я находилась в сознании чуть более часа, но назойливые посетители уже успели меня атаковать своими глупыми вопросами. «Как ты?», - спрашивают они меня. Как-как? Умереть мне не дали, вот как. А потом пришел водитель в полуобморочном состоянии и поспешно перекрестился, когда ему сказали, что я жива. Я слезно пообещала, что заявлять на него не буду, да и как могу заявлять на человека, который помог мне забыть, пусть даже ненадолго, про свою ноющую и колющую боль. Когда он принес цветы, я залилась слезами, сквозь всхлипы и рыдания я клялась ему, что не хотела умирать, по крайней мере, не так. Он тоже, рыдая, поведал мне про свой пустой со вчерашнего вечера желудок, про головную боль и про то, что его необоснованно выкинули с работы, ну и, разумеется, про то, что давить меня он не собирался. Короче говоря, мы друг друга поняли, он, кажется, ушел с легким сердцем, пообещал зайти еще, я почти физически ощутила его глубокий вздох, гласящий, что одной проблемой стало меньше. А теперь передо мною стоит виновник всех моих напастей и спрашивает о боли. О чем, интересно, он думал раньше, разрывая мое сердце на части? Да ни о чем. Так почему же сейчас его так волнует мое состояние? Его всегда трогала лишь видимая сторона вещей, их внешняя оболочка – красивые вещи, красивые женщины, а про внутреннее содержание он и не думал. Теперь моя оболочка слегка помята, вот он и прибежал. Да поздно, батенька, поздно. Любовь то уже прошла, придуманная мною на тяжелую голову. Увидела я его тогда и подумала, почему бы и нет. Я все решения так принимаю. Спонтанно, глупо, неосознанно. Так вот все и выходит, по-дурацки как-то. Вот он стоит, и что сказать не знает, хочется прогнать его, но как найти слова, как выразить все это, копившееся долгие годы? Нет ответа. Я просто закрою глаза, он сам все поймет и уйдет. Прощайте, мои красивые мечты, мои наивные желания, мои несбывшиеся грезы. Прощайте. Пусть мне приснится новый день, летняя прохлада, широкая дорога и больше никаких машин».