Старый поэт

Иду в берете,в битом ветром балахоне,
Кусает щеки слабенький морозец,
И я давлю белеющие пятна,
Да и к тому же ломкие до боли-
Тот яркий снег,что полюбило солнце.

Седые пряди,но еще густые-
И это повод гордости чуть грустной,
Наружу выбились.Сегодня я свободен,
И можно даже смело улыбнуться,
Хотя...Так мало от зубов осталось.

Я не богаче встречного студента,
Ну и,признаться,я-слегка спохмелья,
А потому-найдём,где подешевле,
Там есть в карманах мелкими как будто,
А это всё же что-нибудь да значит!

Что?о студентах...Но у них-подружки,
И на двоих огромный ломоть счастья.
А у меня?О,у меня-порядок:
Всё про любовь-в моих настольных книгах,
А также в пухлом томе мемуаров.

Но,в этом смысле,старому поэту
Для вдохновенья многого ли надо?
Так,образ разве:вот,шагает рядом,
В таком приталенном...Ох,крошка поскользнулась,
Но удержалась грациозно.Браво!

Вот забегаловка.Заглянем-ка,пожалуй.
Здесь можно посидеть недолго
И взять рюмашку.Это извинимо,
Когда весь мир к тебе неласков и серьёзен,
А ты-ребёнок,хоть и седовласый...