Лежу я в ванной кверху брюхом,
Но муза не приходит, нет.
Я музу жду с пером за ухом.
Быть может у неё обед?
Наверное, всё это бред.
О, где же муза, где творение
Пера, что уж дроржит в руке?
Я ощущаю с сожалением,
Что муза не грустит по мне,
Гуляя где-то в Сан-Тропе.
Кругом тоска, в крови - токсины,
И свет в окне давно погас.
Но слышу я, как будто ветер в спину,
Ко мне подкрался вдруг Пегас.
Крылатый конь. Он редкий гость средь нас.
Он белый весь и весь крылатый,
В очах его огонь горит.
Скребёт он коврик дивной лапой
и так учтиво говорит:
"Мон шер, да в вас погиб пиит!"
Я с ним согласен и не спорю,
Во мне талант, пожалуй, скрыт.
И я надеюсь, кто-то вскоре
Подскажет где он там зарыт.
Тогда уж стану знаменит.
Музе
© Copyright: Jerry Ro, 2003
Свидетельство о публикации №103012500087
Свидетельство о публикации №103012500087
Рецензии