На расстрел Белого Дома

Люди спят,
                едят,
                идут по улице.
Делают вид
                будто любят,
                или
                ненавидят...
Маски вокруг,
                маски,
                укрытые лицами...
Их, одичавших,
                уже никому
                не обидеть.
Люди идут,
                сидят,
                жуют,
                обнимаются –
Короста души
                движений
                нисколько не
                сковывает...
Кровь на асфальте
                им не мешает
                трахаться
И грязные пальцы
                в чужие раны
                засовывать.
Люди идут,
                желудками
                одержимые,
Мимо психушек,
                убогих,
                больных,
                инвалидов...
Сходят с ума
                деревья
                непостижимые,
К небу за нас
                вознося неслышно
                молитвы...