Жить...

Эшелоны с бедою ползли на восток,
Неприютностью туго набиты...
Допускает судьба или, может быть, рок
Невозможность реальных событий
И, рыдая в жилетки незримых богов
И, моля их о вечном спасеньи,
Все в итоге стоим у седых берегов
Сонной Леты – бесславные тени...

Приобняв свой почти необъёмный живот,
Отдыхает уставшая Молка,
А ребёнок игрив, он уснуть не даёт,
Он в ней крутится, как на иголках.
Может, чувствует матери-беженки страх,
Или ждёт с нетерпеньем момента,
Когда тёмный мирок вдруг рассыпется в прах,
Открываясь для жизни и света.
Успокоился.  Молка, родная, усни!
То ли в жизни твоей ещё будет.
Над местечком зажгутся ночные огни –
И придут туда новые люди –
Пусть понятна тебе их гортанная речь,
Но уехала ты не напрасно –
Для родителей, братьев расплавлена печь
Или банька распарена с газом.
Спи, пока на восток доползёт эшелон
До татарских замёрзших посёлков.
Спит набитый людьми да слезами вагон,
Лишь мелькают берёзы да ёлки.

Как колоду тасует нас ветер времён -
Древних мойр не заботит в руках нить.
Он дойдёт, тот счастливый для нас эшелон –
Нашу бабушку честно доставит.
Жить.