Сном печальным, точно морок,
Околдован старый город:
Сто избушек – чистый творог
На заснеженных холмах.
Окна бледные в узорах,
И газет вчерашних ворох,
И чудной напевный говор
В телефонных проводах…
Мал простор и бесконечен:
За дымами русских печей
Путь поблескивает Млечный
Хрупкой россыпью надежд…
Не осилив долгий вечер,
Затухают лампы, свечи,
И в оправе двух колечек
Стекленеют блестки вежд…
Обживая дом ли, угол,
Припасая вдоволь уголь,
Каждый свой возносит купол,
Как теплицу или храм:
И за этим полукругом
Связь сердечных двух сосудов
Интригует всю округу
Поздним светом мерзлых рам.
Ноктюрн
© Copyright: Евг.Марковский, 2003
Свидетельство о публикации №103012300201
Свидетельство о публикации №103012300201
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.