Некто

Посвящается Н. Кузнецовой.

“Это стихи о той, по которой оттосковался и немного – о себе”, – скажет впоследствии автор.

Некто, гладко обритый,
Руки по швам,
Вкричавшийся в уши вам
Выкатил орбиты
Да как гавкнет!

Он же пёс!
Всего-то собака!
А такое нёс,
Слушать сладко.

Предательски прячется собственный мир
В коробочку постороннего разума
Как же свой
Залежавший
Дырявый
Мозг-сыр
Впихнуть себе в череп и при этом не сойти с ума?

Я задыхаюсь в собственном дыму стонами,
Моё тело бомбардируется тяжёлыми протонами.
Я – мета-личность!
Металличность
Моего голоса сообщает,

Что мне есть куда идти,
Есть куда страдать.
Я знаю о смерти,
Но могу и не знать.

Придёт прозрачный,
Кивнёт на неё – твоя?
Не дождавшись ответа,
Начнёт, гнев двоя.


Кричу, багровею, уже красный:
Забери её ты, прозрачно-глазастый!

Нет её, ушла. Неудачно я!
Добавила уходя: “Вот как?
Ты меня отдал ему - я стала прозрачная,
Теперь вместо меня будет водка!”

Все пять чЦувств отдыхают, лишь я сам
Мечусь и бегаю, гремя мясом.
Эти
Наши
Любимые
жЖенщины,
Они и слезами, и потом мечены.

Они перехолены, перелелеяны,
И сколько нас погибнет на них?
Вы на острых копьях, мотаясь, обсмеяны.
А я бессилен – у меня только стих.

Это – долго, это – бесконечно, и даже в какой-нибудь Азии,
В каком-нибудь Сухуми, в какой-нибудь Абхазии
Ещё через век, оставшись смущённо
Наедине с тобой,
Какой-нибудь парень исступлённо
Зашепчет: “Сара Бара Бзбой…”