Ирония судьбы

Парижский день какого-то, там, года.
У кабачков мельканье портупей.
Гул голосов столичного народа.
Торговцев ругань. Ржанье лошадей.

Здесь путник, отдохнуть желая,
В тот день зашёл в обычный ресторан,
Где офицеры ели, запивая,
Пока к ним не забрёл один смутьян.

Густые кόсмы, грязная одежда,
То ли щетина, то ль уж борода, -
Так выглядел зашедший к ним невежда,
Каких не терпят эти господа...

Заметить надо, здесь не любят нищих.
Как можно офицерам их любить?!
Такая жизнь. И здесь другой не ищут.
Здесь проще не искать, а жить.

Здесь каждый знает собственное место
И бережёт особенную честь.
Здесь не стыдятся слов чрезмерно лестных,
Как не стыдятся часто слова "месть".

Здесь берегись карманного воришки
И обронённых ненароком слов!
Недаром, всяк, кто был в те дни в Париже
К погоне иль дуэли был готов.

...Меж тем, как я отвлёкся на детали,
Наш путник стал свидетелем того,
Как несколько людей, кряхтя, поднялись,
Решив: бродяга явно тут не свой.

И вот, когда несчастного схватили,
Он зло прикрикнул, словно на зверей,
На всех, кто позабыл на миг о пире:
"Не узнаёте, господа?.. Я - маршал Ней".