Горофобия

                ***
 Не Рим, не Троя, а всего лишь
 холодное сырое утро
 в провинциальном городе, который
 испуганным котёнком свернулся
 на краю империи.
 А ты завоевателем выходишь из парадной,
 где только что курил,
 глотая надписи на стертых стенах
 и выпуская дым в разбитое окно.
Ах, в том что, некуда идти,
 простое доказательство победы;
 так римские легионеры,
 разграбив бывший неприступным город,
 слонялись по чужим, холодным улицам
 друг перед другом хвастаясь добычей.
 твои трофеи:
 линии огня, плюющие в лицо напалмом.
 в себя пустив весь мир,
 чего ты ожидал?
 Красивую минуту узнавания?
 но это временная мера,
 так выполняют просьбу приговоренного.
 в разорванном плаще похожий
 на грубую английскую девчонку
  (какие ливни целовали твои губы?),
                сколько раз
 с тоской справлялся, а потом
                распутывал разорванные нити
 вдруг найденных стихов
 \ поганый блуд размеров \ .
 они кружили голову, казалось
 ещё немного и рухнет
 видимая часть реальности, открыв
 то настоящее, что все мы знаем
 в секунды пробуждения, но мир -
 непоправимое несчастье - был неприступен.
 вечная беда.
 Стихи?
 Стихи такая ерунда.
 Что могут изменить
 слов надоевших сочетания,
 когда непробиваем смысл?
 вот чистая страница:












 в ней все мыслимые содержания,
 оттенки сотен языков,
 размеров, ударений, ритмов.
 зачем уничтожать библиотеку
 биографий ангелов,
 не лучше ли в пустой парадной
 читать похабные слова?